Анна Ахматова

Не   с  теми  я  кто  бросил  землю

На  растерзание  врагам.

Их  грубой  лести  я  не  внемлю,

Им  песен  я  своих  не  дам.

Но  вечно жалок  мне  изгнанник,

Как  заключённый,  как  больной.

Темна  твоя  дорога,  странник,

Полынью пахнет хлеб чужой.

А  здесь, в  глухом  чаду  пожара

Остаток  юности  губя,

Мы  не  единого  удара

Не  отклонили  от  себя.

И  знаем,  что  в  оценке  поздней

Оправдан  будет  каждый  час...

Но  в  мире нет  людей  бесслёзней,

Надменнее  и  проще  нас.

Июль 1922

Петербург